Fun lovin diablo
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+ó
ARCHIVO - Diablo Park
miércoles, junio 22
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Hay una lluvia indecisa. El canto del viento pospone la humedad inminente. Se contiene el aliento por un segundo. Las alas de la imaginación, la empresa de atreverse a volar y surcar las rutas, hasta traspasar las fronteras.
La anciana que siempre había rezado en el templo pierde la esperanza. Los tanques destruyen a su paso y vomitan sangre de su afilada boca. Los oídos se cansan de tantas mentiras y los ojos desconfían del traje y la corbata.
Su cabellera vuela libre y se deja llevar por los poemas. La fricción del cuerpo luminoso y la tierra fértil. Una pausa, un sueño colorido contrasta con el gris del cielo, un silencio que es la coartada abstracta.
Gritan las ofertas en los pasillos, en los árboles brotan los frutos del robo y el engaño. La promesa es siempre dulce, el sabor no siempre es fiel. El ruido hipnótico construye laberintos donde se pierde inevitablemente cada vez.
El tacto extiende su trepadora enredadera. Abraza, ahoga, las primeras gotas caen. Las serpientes en el cielo se revuelven y se disfrazan del color de la noche. Los monstruos en los que no creíamos comienzan a rugir.
El cuerpo roto yace abandonado. Mientras tanto un imbécil se llena los bolsillos de plata y piensa escapar lejos. Los brazos se quedarán vacíos a partir de la noche. La luna sigue pintando los platas y los claroscuros. Las voces no alumbran lo suficiente.
Un susurro se desplaza. El oleaje cubre su cuerpo que espera. El ángel puntual aparece en la ventana que siempre está abierta. Los fantasmas huyen, no volverán jamás. Enciende una llama en su vientre. La música no dejará de tocar.
.
con precisión...
Me gusta el cúmulo de imágenes encadenadas, entre el horror y la extrema belleza, azul y rojo, negro y ámbar... No comprendo el simbolismo último de lo que cuentas, no lo alcanzo, pero puedo imaginarme a esa vieja como una cultura o una civilización que se va al traste... pero no sé si será demasiado prosaico.
Saludos, amigo
cé. con precisión...
puedo imaginarme a esa vieja como yo que me voy a al traste... esto sí es demasiado prosaico :P
besos, don diablo de oz con precisión...
es alucinante tu texto.....
lunaaaaa.blogia.com
Hay una lluvia indecisa. El canto del viento pospone la humedad inminente. Se contiene el aliento por un segundo. Las alas de la imaginación, la empresa de atreverse a volar y surcar las rutas, hasta traspasar las fronteras.
La anciana que siempre había rezado en el templo pierde la esperanza. Los tanques destruyen a su paso y vomitan sangre de su afilada boca. Los oídos se cansan de tantas mentiras y los ojos desconfían del traje y la corbata.
Su cabellera vuela libre y se deja llevar por los poemas. La fricción del cuerpo luminoso y la tierra fértil. Una pausa, un sueño colorido contrasta con el gris del cielo, un silencio que es la coartada abstracta.
Gritan las ofertas en los pasillos, en los árboles brotan los frutos del robo y el engaño. La promesa es siempre dulce, el sabor no siempre es fiel. El ruido hipnótico construye laberintos donde se pierde inevitablemente cada vez.
El tacto extiende su trepadora enredadera. Abraza, ahoga, las primeras gotas caen. Las serpientes en el cielo se revuelven y se disfrazan del color de la noche. Los monstruos en los que no creíamos comienzan a rugir.
El cuerpo roto yace abandonado. Mientras tanto un imbécil se llena los bolsillos de plata y piensa escapar lejos. Los brazos se quedarán vacíos a partir de la noche. La luna sigue pintando los platas y los claroscuros. Las voces no alumbran lo suficiente.
Un susurro se desplaza. El oleaje cubre su cuerpo que espera. El ángel puntual aparece en la ventana que siempre está abierta. Los fantasmas huyen, no volverán jamás. Enciende una llama en su vientre. La música no dejará de tocar.
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12:18
con precisión...
Me gusta el cúmulo de imágenes encadenadas, entre el horror y la extrema belleza, azul y rojo, negro y ámbar... No comprendo el simbolismo último de lo que cuentas, no lo alcanzo, pero puedo imaginarme a esa vieja como una cultura o una civilización que se va al traste... pero no sé si será demasiado prosaico.
Saludos, amigo
cé. con precisión...
puedo imaginarme a esa vieja como yo que me voy a al traste... esto sí es demasiado prosaico :P
besos, don diablo de oz
con precisión...
es alucinante tu texto.....
lunaaaaa.blogia.com
